*   *   *

Утром выйдешь на Мираж —
Склон, как муравейник!
Только сделаешь вираж —
И на шее едешь.
«Эй, куда, — кричат, — куда
Кости разбросали?
Уберите с трассы их,
Чтобы не мешали!»

		Слалом — французская школа,
		«Годиль» мы снова изобразим.
		Недаром мы любим слалом
		И пятой точкой склон бороздим.

Лечу по склону сверху вниз,
Ноги — голова.
Кричу: «Эй, друг, посторонись!
Дорогу мне давай!»
Остались ноги позади,
Завязли меж флажков.
Хоть мордой змейку проходи,
Но к финишу приди!

Пошёл, наверно, третий час,
Как к дому собрались,
Но всё ещё в который раз
Лечу по склону вниз.
Вот до дому добрались,
Полегли на нары.
Считаем шишки, синяки,
Зализываем раны.