Памяти Блюма

Сюда не залетает птица,
Сюда не забредает зверь,
И над вершинами клубится,
Метёт июльская метель.

Здесь вечный лёд и вечный холод,
И солнца жалящий клинок,
И высота в висках, как молот.
Здесь весь Памир лежит у ног.

Не холод и не страх,
А высота его сгубила,
Остался он лежать в горах,
Здесь у стены его могила.

Горсть земли здесь не найти,
Цветок не ляжет в изголовье.
Лишь, как последнее «прости»,
Хорал пурги над телом вдовий.